Y se fue.

Solo logré ver la parte de atrás del taxi, y claro, su silueta estaba quieta. De seguro disimula la pena. Sospecho que tenía pena, aunque no lloró cuando me dijo que pensaba no volver verme nunca más en la vida. Supongo que era ironía. Y la ironía es mi segunda lengua.

Su maleta estaba liviana. Dos posibilidades. Dejará atrás toda su vida, incluyéndome, para comenzar renovando todo su guardarropa, o esta es solo una amenaza nuevamente de las tantas que ya le oído.

Volverá. Con todo lo que he hecho por ella, volverá. Más que mal esta es una relación consolidada con los altibajos naturales, nada del otro mundo. Esas obvias peleas producto su falta de tino frente a mis parientes y amigos, o esa habilidad suya para suponer, siempre de modo equivocado, cual es el mejor panorama para el fin de semana.
De cualquier forma ella me necesita más mi que yo a ella. Soy como su súper héroe. Volverá llorando. Y cuando dice que quiere hacer algo diferente siempre quiere ir al cine, es extraño, pero yo entiendo a las mujeres tan bien. Todos sus códigos.
Cuando dice que quiere estar sola, en realidad quiere estar conmigo a solas.
Cuando dice que quiere mudarse en realidad quiere venir a vivir a mi casa de forma total.
Su batería tiene que estar descargada por eso no me ha llamado aún. Es increíble lo que la flaca llenaba. Aunque almuerzo solo como siempre lo hice, en casa falta algo, debe ser un cuadro. Quizás falten libros, o discos compactos.
Es lógico un televisor nuevo.
Y si la llamo como amigo, para charlar, demás este fin de semana la pasamos bien. No creo que el sujeto que me contestó el teléfono sea algo más que su amigo. Se oia amable.
Si solo ha pasado 3 años desde que se fue.

Deshágalo usted mismo

Hace algunos años, mi amigo Pancho y yo dimos con una filosofía de vida que daba respuesta a muchas de necesidades. Algo gestáltico, debo reconocer, pero la simplicidad de las cosas y la casualidad de las oportunidades marcó nuestra forma de pensar.
Cada salida, cada paseo o reunión era resultado de la no planificación. El caminar sin rumbo o el saludarse en la calle era una emotiva fuente de aventuras.
Así y todo hay ciertas normas que jamás se deberían cruzar, menos en una reunión con alguien a quien se conoce poco.
Marcela debería enterarse que siempre aprendo la lección, y estas son las reglas que todo simplista como yo debe mantener.

1) El vino se ve mejor en la copa.
Recién comienza la amena charla, con ese estilo de escuchar primero y luego hablar, preguntar temas casuales y cotidianos. Un vaso con vino para mi, otro para ella, no le gusta mucho, pero disimula bien. A mi me gusta menos y demoro en beberlo.
Quince minutos más tarde estoy limpiando todo el vino que me derrame encima.
Hace años no siento vergüenza.

2) Primero entender y luego ser entendido
Hablar, a eso me dedico. Mas la profesión se debe dejar en casa. Quizás tres, de las tres horas y media y tras el primer round con el vino, surgió curiosamente la necesidad de hablar. Es peor, hablé más de la cuenta.
No te temo a mis verdades.

3) Los amigos son los amigos, pero solo eso.
Todos saben que tengo una vida social amplia. Es más, dicen que tengo más amigos que Roberto Carlos. Sin embargo, irse a conversar con los compañeros no es la mejor idea. Ahora bien, las anécdotas de tus camaradas de copas son solo graciosas para ti.
Es el costo de la fama.

4) Con moderación es mejor
De hecho, el alcohol ya me había traído problemas unos días atrás, y esos españoles por suerte tenían sentido del humor.Pretender seguir bebiendo luego de lo terrible que te debes ver, es la madre de todos los errores.
Volveré a pedir solo agua tónica

5) El baile
No soy artista, yo solo hablo. La música electrogay sonando y tú con tu super gracia te vas a la pista y comienzas con esa secuencia en morse de movimientos que tienes el descaro de llamar baile. Tratas de hacer algo y nada.
Pastelero a tus pasteles- y yo así, me pasé de pastel.

Textura y nostalgia.

Esa tarde no quería pensar más en ti. Cuando me empeñaba en mis tareas de orden o desorden de la casa, como una hermosa analogía limpié la tierra de una caja de cartón. La vieja caja de recuerdos que por algún motivo dejé para el olvido.

Allí estaba buscando en mi casa y con la estructura corrugada en las piernas, una vez soplada, a punto de abrirla.

La conexión pasó, una suave caricia en la memoria, dos puntos se encontraron, y al final el brillo. Tu estabas de nuevo ahí.

APORTE DE WALLACE....

Esta vez Andrés Sáez me ha dado pluma a mí para reemplazarlo en esta prosa. Una vez elogióse mi presentación, fue precisamente él quien respaldó darme tribuna para estas menudencias. Sin marasmo asumo plenamente su contenido.

Qué pasó con las maracas.

Despertando lo primero que veo es una mujer correcta. Su falda larga. Perfectamente planchada.

El techo es el mismo que vi. En mi teléfono 7 llamadas perdidas y la hora, 15 horas más tarde del último segundo que recordaba.

Diez dedos en total, los pies y ninguna cicatriz aparente, bien. En mi frente media borrosa esa mujer correcta. En la puerta, el nombre Daniela.

No necesitaba más antecedentes.

Ahora en la parte de la cabeza que no me dolía, el nombre de Rodrigo pasa raudo, pero repetitivo, y lo pronuncio.

-¿Sabes algo de Rodrigo?

-¿Quién?

- Rodrigo el muchacho que estaba conmigo

- No, desde hace mucho que estabas sólo tu.

No había ningún enlace en mi mente que recorriera un lugar con su cara, figura, menos su forma de vestir, aquella persona era una desconocida, en un lugar desconocido, en un tiempo que no me correspondía. Todo lo contario. Se alejaba profundamente de ese último rayo de luz que marcó algo.

Aunque sus ojos algo dejaban apreciar.

- Duerme tranquilo- me dijo

No había olor a cigarrillos ni nada que se fume, no había hálito alcohólico, no había nada.

Y de las mujerzuelas, nada.

No existía en ese lugar ninguna historia de golfa. Pero cómo, desde que momento me inventé esa fiesta, las meretrices, mi amigo.

Definitivamente, di un salto en el tiempo.

El triste día.

Esperaba cualquier cosa. Desde un jefe buena onda, a un demócrata cristiano honesto. Cosas improbables. Estaba preparado, como una cortapluma suiza, para cualquier cosa. Fui el John Rambo de la mentira.

Pensé, en un momento de irracionalidad que lo había escuchado todo.

Mis queridos amigos, asumo que la capacidad de asombro no la he perdido, y con esto espero se den cuenta que ustedes tampoco.

Disfruten esta captura de pantalla.

Señores, no quiero trabajar.

Así como lo lee, si mi cesantía me dejó algo, fueron las ganas de no volver a trabajar.

En casa disfrutaba de todo lo que mi madre podía darme: tres comidas diarias, TV por cable y la inagotable sensación de un mundo sin deudas. Claro es sólo la ilusión. El mundo perfecto junto a la madre se termina.

En el sofá hice mis delicias, comí sandía mientras espiaba a la vecina sin mayor pudor. Ella trabaja, y su cara de insatisfacción en la hora de regreso al hogar representa más que el oscuro deseo de realizar alguna actividad.

La desidia morbosa, así debería llamarse el cuadro apático por el trabajo que por ratos me invade.

Pero joven - comentó la anciana maliciosa – cómo no va a tener aspiraciones. Un departamento bien amoblado, un automóvil, ropa bonita, algo. Piense en forma madura- concluyó la vetusta.

No, me niego a pensar de forma madura, si trabajar significa ingresar al duro cuadro de las obsesiones del tener y todo lo que me podrían quitar, prefiero señores, no trabajar.

COSAS DEL FÚTBOL

Descubrí en algún lugar, las tesis para optar al título de periodista más insólitas (sin duda la taxonomía ya es insólita, incluso ridícula).
Dos me emocionaron:
Análisis de los personajes del Rey león.
Uso de Anglisismos en el Fútbol.

Ahora mismo pienso en el win derecho, o el foward y la verdad prefiero delantero. De qué jugará el Mago Jimenez? será Put in on front side and back door?